A visão de um gringo sobre o Brasil

#vamosmudarbrasilia
Por Guy Franco 

Duas semanas de Brasil e meu horário ainda está desregulado. Meu estômago também está desregulado. Ontem me levaram a um bloco de maracatu num inferninho. Bebemos caipirinhas demais. Alguns amigos ainda estão por aqui no quarto, batucando e bebendo. O que não contam, antes de vir para o Brasil, é que aqui a festa não acaba nunca.

As mulheres são tudo o que se diz delas: morenas, com curvas, chapinhas e obscenamente bonitas. E não têm qualquer pudor de chegar nos homens. São o que aqui se chama de desencanadas. Têm a consciência menos pesada do que as europeias.

Dos homens, nem sei o que dizer; quase não reparei neles. Dos que me foram apresentados, percebi que a maioria é fanho, com voz de ganso - pode ser o sotaque. Muitos deles usam uma barba de Conchita Wurst. A versão feminina usa vestido florido e sapato de boneca. Uma dessas, desde a hora que acordou, não para de falar comigo.

Brasileiros têm horror ao silêncio. Tudo precisa ser comentado; do seu sapato ao seu topete, da umidade relativa do ar ao jogo do Irã, e quase não tem um lugar onde não existe alguém falando, muito menos espaço para ficar sozinho. Ainda procuro descobrir as regras de convívio. Uma que logo percebi é que em grupo todo mundo pode falar ao mesmo tempo. Aquele que for mais rápido pode cortar o assunto do outro. Quanto a isso, parece que não há nenhum problema, ninguém se irrita. Mas o assunto tampouco é retomado.

Uma diversão tipicamente brasileira é puxar papo na fila, no bar, no mictório. Em poucos minutos é possível saber da vida inteira de um desconhecido que mija do seu lado. Você entra no banheiro público e sai de lá com um amigo novo. É uma intimidade que, para quem não está acostumado, pode passar por deseducada. Disse uma tiazinha do hostel que essa invasão da intimidade explica as altas taxas de violência - o que faz algum sentido. Roubos e furtos não faltam por aqui. Não encontrei ninguém que não tenha tido o celular roubado ou furtado pelo menos uma vez nos últimos anos.

No momento só se fala de futebol, mas alguns parecem um pouco apreensivos com as eleições daqui a alguns meses. Dilma, Sarney, Luciano Huck, muitos invocam esses nomes na tevê. O que será Cátia Fonseca?

O país é uma festa sem fim, rico de diversões. Todos os lugares por onde passei, vi ruas pintadas de verde e amarelo, bandeirinhas verdes e amarelas, poodles e crianças pintados de verde e amarelo.

A cerveja é fraca, aguada. Mas o calor ajuda.

Os fracos da cabeça, além de bêbados, põem o som do carro no último volume - olha aí a invasão da privacidade de que eu estava falando. Funk carioca institucionalizou-se como música oficial. O funk domina as ruas. É um poder paralelo. Já os bêbados são os mesmos de todos os lugares.

Uma de minhas diversões preferidas é observar como brasileiros reagem quando criticamos alguma coisa que não funciona direito aqui. Eles ficam apreensivos em saber o que os estrangeiros pensam deles. Adoram se sentir o centro das atenções. A Copa, nesse sentido, cobriu o país de júbilo. Tornou real o sonho brasileiro de ser o centro das atenções. A maneira mais rápida de irritar um brasileiro, segundo uma mendiga que conheci, é falar mal do país - mas eles mesmos são ótimos nisso.

As capitais combinam a arquitetura antiga com a moderna. Mas os prédios mais antigos vão todos morrendo. No lugar há estacionamentos, prédios com varandas gourmet e templos de igrejas pentecostais. Algumas estações de metrô parecem shopping center. Prédios de luxo, como as favelas, são um show de horror à parte. Mesmo que seja um país com tanta desigualdade, pobres e ricos dividem o mau gosto igualmente.

Você ficaria horrorizada com as casas daqui, carentes de jardins, de livros, de pôsteres.

O que não quer dizer que brasileiros não sejam apreciadores de arte. Longe disso. Voltava para o hostel outro dia quando um homem me perguntou se eu gostava de teatro. Depois, em mais duas ocasiões, outros homens me perguntaram a mesma coisa. Achei curioso. Brasileiros devem gostar muito de teatro, e de maracatu e de poesia.

Estou voltando com uma mala só de bugigangas. Paçocas, pedras, Fulecos, araras de ametista, tucanos entalhados em madeira, livros de Jorge Amado, CD da Claudia Leitte - a Beyoncé deles -, biquínis, palavras terminadas em inho e saudade, bastante saudade.

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